A ti que el viento del sur susurra
en los oídos sus historias,décadas de luchas silenciosas, de aventuras que la tierra tapa bajo tus capas de sueños.
Viento en picadas , quebradas a la orilla de la aventura, bardas nevadas en perpetuidad calladas, erosión de cuentos pintando de colores el horizonte, terrunio del ventarrón ancestral que baña los rostros .
Pictogramas del desierto , hendija de tierra donde permanecemos, habitamos y fenecemos.
Ventolera de correrías en ojos ávidos de desierto.
Vendaval de sensaciones, presunción de ánforas cargadas de quimeras , dormirán en los suburbios , trepano en la colina,socavando el suelo,tierra peremne sucumbe a sus plegarias.
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